Além do "Paraíso"

"Peguei o livro. Não, não saí pulando como sempre. Saí andando bem devagar. Sei que segurava o livro grosso com as duas mãos, comprimindo-o contra o peito. Quanto tempo levei até chegar em casa, também pouco importa. Meu peito estava quente, meu coração pensativo.

   Chegando em casa, não comecei a ler. Fingia que não o tinha, só para depois ter o susto de o ter. Horas depois abri-o, li algumas linhas maravilhosas, fechei-o de novo, fui passear pela casa, adiei ainda mais indo comer pão com manteiga, fingi que não sabia onde guardara o livro, achando-o, abria-o por alguns instantes. Criava as mais falsas dificuldades para aquela coisa clandestina que era a felicidade. A felicidade sempre iria ser clandestina para mim. Parece que eu já pressentia. Como demorei! Eu vivia no ar... Havia orgulho e pudor em mim. Eu era uma rainha delicada.

  Às vezes sentava-me na rede, balançando-me com o livro aberto no colo, sem tocá-lo, em êxtase puríssimo.

   Não era mais uma menina com um livro: era uma mulher com seu amante."

(Clarice Lispector - Felicidade Clandestina)

   

  O excerto extraído do conto "Felicidade Clandestina" de Clarice Lispector é para mim a descrição mais estilizada do amor pelo livro. Me identifiquei bastante com o conto. Em um outro post titulado "Paraíso" faço a minha declaração apaixonada por livros.

   O objetivo deste post é convidá-lo a dividir sua leitura através de "comentários". 

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